Белые розы
Автор: Elhe

Рейтинг: PG
Герои: ГБ, ТГ и…
Жанр: Зарисовка
Отказ: Да я вообще не понимаю этой грызни из-за денег…
Размер: Мини
Цикл: Нет
Аннотация: Каждый год в его день рождения она приходит в его дом, приносит с собой букет белых роз, говорит всего три слова и тает на лестнице звонким перестуком каблучков.
Комментарии: Один из двух моих новых «цветочных» фиков. Просто смотрела на букет роз в вазе и читала стихи 70-ых годов XX века. Так, идея картины, для которой уже куплены краски, но ещё не натянут холст.  POV Глеба Бейбарсова. Кстати, кто там просил чего-нибудь романтичного?
Статус:

Просыпаясь утром в этот день, я с трепетом начинаю ждать.
Сегодня мой день рождения. Просто ещё один день рождения. Вечером придут мои немногочисленные друзья, жена оденет красивое платье и будет смеяться звонко и радостно, как смеялась лет двадцать назад на нашей свадьбе. Посреди праздника на пороге появятся растрепанные и раскрасневшиеся дети, которые всегда были больше похожи на неё, чем на меня, которых я совсем не смог приучить к сдержанности. И от этого только более любимые...
Но, просыпаясь этим утром, я начинаю ждать совсем не этого. Нет.
Я жду таинственную вестницу с букетом белоснежных свежих роз в мерцающих капельках росы.
За окном хмуриться осеннее свинцово-синее небо.
Я захожу на кухню. Жена ставит передо мной тарелку горячих аппетитных блинов и чашку с горячим чаем. Садиться напротив, обхватывая руками чашку, словно у неё мёрзнут руки. А в квартире так тепло... И она смотрит на меня – тревожно, чуть испуганно.
Она тоже знает, чего я жду.
Это продолжается уже не один год. Звонок, девушка, цветы и стук каблучков на лестнице.
Она, вестница, всегда приходит рано.
Дверной звонок словно откликается на мои мысли.
Жена поднимается, идёт к двери, хотя я и так знаю, кто там, с другой стороны. И это я, я должен встать и открывать эту дверь, не жена. Просто потому, что она меня любит, потому что ей будет больно. Потому что я люблю её.
Вот только это странный, всегда странный и глупый час, когда в дверь раздаётся звонок и я понимаю, там, за дверью, она – девочка-мечта, девочка-загадка.
Жена заглядывает в кухню.
- Глеб, это тебя, - тихо и как-то горько говорит она, провожая меня глазами, когда я встаю и направляюсь в прихожую. Едва я скрываюсь за поворотом, я слышу, как тихонько хлопает дверь нашей спальни.
Нужно бы вернуться туда, к ней… но я продолжаю свой путь.
В дверях стоит она. Девочка-мечта.
Она смешная и нелепая с большим для неё носом, но отчего-то такая невероятно красивая. Незабываемо красивая. Она ошеломляет своей странной, совсем неброской красотой раз и навсегда. Странная девочка-загадка, девочка-романтика, бережно прижимающая к груди большой белоснежный букет нежных роз. Я даже не могу определить, сколько ей лет...
- Спасибо вам за картины, - говорит она, вручая мне ароматный букет. У неё прохладная кожа, но где-то в глубине под ней ощущается горящая кровь.
Несколько секунд мы стоим, глядя друг на друга. Я мог бы задать вопрос, мог бы спросить её имя, мог бы узнать, кто она и где она живёт с помощью магии. Но я не стану этого делать. Потому что она – девочка-романтика. Красота пропадает там, где всё известно. Пусть она будет мимолётной сказкой.
Пусть.
Девушка улыбается уголками губ и ярко вспыхивающими глазами и стремительно разворачивается, всплеснув водопадом волос и голубым как небо платьем. И вот уже она снова растворяется где-то во внешнем мире, оставляя после себя только это странное ошеломление, звонкий перестук каблучков на лестнице и белый букет ароматных свежих трепетных роз в моих руках.
Я закрываю дверь и отправляюсь в свою мастерскую.
На несколько секунд замираю возле дверей спальни, но отчего-то не решаюсь постучать. Эта странная гостья всегда оказывает на меня своё влияние – я перестаю быть собой. Например, вдруг робею...
Я вхожу в мастерскую. Шторы на окнах распахнуты в надежде на солнечный свет, но за окном по-прежнему тяжёлые осенние тучи и сумрачный день.
Я ставлю цветы в большую вазу, заранее наполненную водой.
И всё меняется.
Словно тучи расступаются и всё вокруг наполняется икрящимся радостным солнечным светом. Настроение какое-то... весеннее. Комната наполняется запахом роз – нежно-пряным, пьянящим сильнее вина. И кажется, что они светятся. Крепкие бутоны искристо-белых, словно сотворённых из снега, хрустящих, нереальных цветов, в капельках росы.
Словно это не природное создание, а ледяной рисунок Мороза на окне. Словно розы волшебные, но уж я-то точно могу сказать – настоящее. Что делает их ещё чудеснее.
Чудеса бывают разные.
Чаще всего почему-то вспоминаются чудеса магические, но стоит пожить в этом мире, мире настоящей, реальной, осязаемой магии, как они перестают быть чудом, превращаясь в простую обыденность. Разочаровавшиеся маги становятся хуже, чем разочаровавшиеся люди, потому что в отличие от людей им становиться не о чем больше мечтать. У них нет веры.
Бывают чувственные чудеса. Первый поцелуй любимой, смех твоего ребёнка, осторожно-ласковое прикосновение матери. Много маленьких чудес. Правда, часто сердце с возрастом грубеет, оно уже не может замечать этих чудес, оно к ним привыкает. И чудеса эти, самые настоящие из чудес, уже перестают быть таковыми.
И бывают странные маленькие чудеса – фигурка в старом магазине, медальон, простой морской камушек, найденный в неособенное даже утро. Или воздушный букет белых облачных роз. Маленькие чудеса, хранящие в себе, берегущие ту главную человеческую искорку, ту детскую веру в чудо, которое случается только с детьми. Которые верят.
Возле стены стоит заготовленный с вечера мольберт с картиной, покрытой тонкой полупрозрачной тканью. Под ней мерещиться что-то необычное, от чего сердце начинает по-особенному биться. Мерещиться, кажется, но – не видится. То самое предчувствие чуда, ожидание праздника - мгновение, когда рука тянется к ткани, чтобы открыть полотно.
Ежегодная гостья. Девушка-мечта. Девушка-романтика, трепетно прижимающая к себе букет воздушных облачных роз.
Нет, наверное, всё же не такая как в жизни – чище, лучше, светлее – та самая её улыбка, те три слова, квинтэссенция нежно-пряного аромата волшебных роз. Не такая как в жизни. Девушка-мечта. Предчувствие чуда.
Поэтому у неё нет лица. Только тени, размытые лепестки губ, голубое платье и два облака – волос и цветов.
Кисть словно сама порхает над светлым немного расплывчатым портретом незнакомки с облаком белых роз в руках. И вот на бледной полупрозрачной коже почти акварельной дымкой появляются яркие прозрачные небесно-голубые глаза.
Кисть замирает...
Образ девушки с цветами снова тает, отступает куда-то в сторону, заслоняемый другим, привычным и родным, но от этого не менее волнующим.
Я откладываю кисти, прикрываю глаза, глубоко вдыхаю пряно-нежный аромат свежих роз, наполняясь невероятной свободой и лёгкостью, как когда-то в детстве. Я бросаю ещё один взгляд на портрет. Вот она – воплощённая мечта, волнующая романтика, но – не Та...
Я прислоняюсь спиной к стене и начинаю ждать.
И вот Она осторожно приоткрывает дверь, медленно распахивает её. Непривычно смущенная и робкая. Застывает на секунду в дверях, входит внутрь, впервые ничего не задев и не опрокинув. Останавливается, пристально вглядываясь в моё лицо.
Я смотрю на Неё, замершую возле столика с цветами.
Она нервно теребит рукав, прикусывает губу, даже не замечая этого. Слишком гордая, чтобы признаться, что отчаянно боится меня потерять. Слишком смелая, чтобы делать вид, что ничего не происходит. Зелёные испуганные глаза широко распахнуты и прямо смотрят на меня, избегая опускаться на букет в вазе.
Я, не отрываясь, смотрю на Неё.
Когда в комнате появилось настоящее солнце?
Янтарный в солнечных лучах цвет Её кудрявых воздушных волос мерцает каким-то неповторимым мягким облаком, невесомым туманом парит вокруг Её головы и смешивается с ярким, снежно-серебристым облаком букета, превращаясь во что-то невероятное и прекрасное.
Сердце вдруг вздрагивает и на секунду останавливается.
Я хочу сказать Ей, что Она – единственная, что именно Она – моя девочка-мечта. Пусть Ей уже и сорок лет. Мой лучик солнца, жена и мать...
И голос снова отказывает мне, поэтому я просто шагаю к Ней навстречу, осторожно обнимаю Её и зарываюсь носом в Её волосы, вдыхая пряный и нежный розовый запах. Она вздрагивает и поддаётся навстречу, упираясь лбом в мою грудь и судорожно выдыхая. Также молча, словно слова... словно весь богатейший запас слов русского языка не может выразить наших простых, в сущности, чувств.
Когда Она прижимается так отчаянно ко мне, впиваясь руками в мои плечи, маленькая, трепетная, словно снова юная, когда я крепко обнимаю Её, целую щёки, лоб, гордые сухие глаза, дрожащие или плотно сжатые губы, я понимаю, как же сильно люблю Её, одну Её, и всегда буду любить... я снова забываю о нескладной девчушке, смущённо обнимающей букет белых роз как охапку снега.
До следующего года.