Пока ты спишь
Автор: Elhe

Рейтинг: G
Герои: ТГ, ГБ
Жанр: Фик-настроение, POV Тани Гроттер
Отказ: Да я вообще не понимаю этой грызни из-за денег…
Размер: Мини
Цикл: Нет
Аннотация: Так начинается ещё одна любовная история. Степной волк со своей отвагой и си-лой – и косуля, изящная, нежная, наделённая даром предчувствия. Хищник и до-быча встречаются. По всем законам природы один должен уничтожить другую, однако в любви нет добра и зла, нет созидания и разрушения. Есть лишь движе-ние. И любовь изменяет законы природы.
Комментарии: Люблю эту пару. Не могу просто соединить их по-другому. Для того, для кого она слишком заезжена, – просто не читайте. Не портите мне настроение гневными тирадами (в этот раз я даже сделала шапку, кстати, специально для вас), просто потому что и без вас хватит людей, кто это сделает. Пожалуйста.
Статус: закончен

В соседней комнате мерно тикают часы.
В распахнутое окно залетает ещё прохладный утренний воздух, одурманивающе пахнущий влагой и листвой. Лёгкая тюль то наполняется подобно парусу, то медленно опадает: в этом рав-номерном движении, в тёмном сумеречном рассветном воздухе это кажется дыханием какого-то невероятного древнего существа. Оно ощущается где-то на границе сознания. Совсем рядом, но всё же там, куда человеку нет дороги. Даже будь он хоть тысячу раз магом.
Негромко шурша шинами по старой дороге мимо дома проскальзывает приблудившаяся машина. По стенам проплывают прямоугольники яркого, но не освещающего света. И в это стран-ное время кажется, что это не машина движется, а сам дом. Словно бы это поезд, по стенам кото-рого текут огни редких фонарей на станциях.
В этот момент предчувствия рассвета жизнь иная.
В ней нет игры, нет масок. В ней нет ничего.
И в ней же есть всё – вся потаённая сущность, изгнанные мысли и чувства. В ней есть пони-мание того, что вечно ускользает днём или ночью.
Ускользнёт и сейчас стоит только солнцу подняться над горизонтом.
Но сейчас – момент... нет, не истины – честности.
Один шанс понять себя. И простить.
Я сижу, облокотившись спиной частично о стену, частично о поднятую к изголовью крова-ти подушку. Я прижимаю колени к груди, обнимаю их и кутаюсь в одеяло. Потому что мне хочет-ся тепла. Нет, ни какого-то конкретного тепла – человеческого или солнечного, просто – тепла. Те-пла на тонкой границе холода. Поэтому я никогда не закрываю на ночь окна.
Я устала и я хочу спать. Но – не сплю.
Я слишком высоко ценю эти редкие моменты самой... настоящей моей жизни.
Ценю их столь высоко, что готова платить за них своей усталостью и цветными как в детстве снами, которые уведут далеко – в сказку, возможно. Уведут, но не дадут этого странного чувства настоящего.
И вот не в первую и не в последнюю ночь я сижу на своей кровати, удобно устроившись в уголке, чтобы просто жить. Чтобы вслушиваться в ночные, немного скупые звуки дремлющего, но никогда до конца не спящего города. В шелест невозможных зимних листьев или дыхание странно-го древнего существа где-то рядом...
Чтобы дышать опьяняющим и самым лучшим, самым вольным воздухом. Дышать полной грудью, не так как обычно – лишь слегка наполняя лёгкие и кровь кислородом. Нет, дышать боль-ше чем грудью – всей душой от поверхности до сердцевины, до самого тёмного уголка. До самой потаённой мысли.
Я сижу, чтобы видеть эту светотень двора. Подсвеченные золотыми фонарями деревья, на-поминающие от этого театральные декорации или странное нереальное розовое зимнее небо над ночным городом. Чтобы часами наблюдать за мерцанием снежинок, словно мошкара вьющимся вокруг грустно улыбающихся фонарей.
Да чтобы просто подумать обо всём и ни о чём. Никуда не спеша и никуда не опаздывая. Позволяя своим мыслям течь так, как они этого сами захотят, не пряча ни тьмы, ни света в своей душе. Не тратя это счастье взаймы. В то время, когда никто не ворвётся незваный в твою жизнь. Время, когда даже некромаги уже спят.
А иногда в окно ветер бросает мелкие брызги прохладного или ледяного дождя, разного, но непременно пряного на вкус.
Не в первую и не в последнюю ночь я не сплю, что просто быть собой. Настоящей.
И ещё, возможно, потому что это единственное время, когда я могу наблюдать за тобой на-стоящим. Без всех этих масок, насмешек, без борьбы или страсти. Не за спутником, возлюблен-ным, врагом. За человеком.
Пока ты спишь.
Ты спишь чуть склонив голову на бок. Чёрные длинные волосы небрежно разметались по подушке. Лицо спокойно, хотя по губам бродит трудно определимая полуулыбка. Твоя грудь раз-меренно и неторопливо поднимается под тонким, совсем не по погоде лёгким, одеялом.
Нет, ты не похож на спящего ангела. Павшего или нет, неважно. Ты похож на того, кого я люблю больше самой своей души – ты похож на обычного человека.
В тебе сейчас нет ни напряжённости, ни безмятежности – всё же ты остаёшься собой. И во мне не просыпаются материнские чувства при взгляде на спящего тебя, как нет в помине и нашей страсти. Только покой. Глубокий, но не мёртвый. Дышащий в такт с тем древним созданием за ок-ном.
Я давно уже не боюсь тебя.  Не потому, что ты не можешь причинить мне боли. И не пото-му, что не сможешь. Гробыня была права, человека любят всего, целиком, без оговорок и попуще-ний. Его не меняют не только потому, что результат оказывается совсем не таким, как ты рассчиты-ваешь. А вот почему понять можно, не только влюбившись, но полюбив. Отдавая себя целиком не тогда, когда знаешь, что не обидят, а давая кредит доверия – шанс доказать.
Любят вопреки. Даже вопреки себе.
Но слова – лишь слова. Не Добро и не Зло.
Они – всё и ничего. Выспоренные и пафосные фразы, простые фразы, за которыми кроется нечто гораздо большее, чем выражают эти ёмкие слова. Но понять это можно, лишь приняв их раньше доказательства, сделав пресловутый первый шаг.
Долго ли я шла к этому? Да и нет.
Время вообще относительно. Можно потратить всю жизнь проходя одну и ту же дорогу, а можно сидя на одном месте обойти тысячи. Знать путь и пройти его – не одно и то же... Так вроде бы сказал Лао-Цзы. Или кто-то ещё...
Впрочем, не важно.
Иногда я удивляюсь, как долго я не могла решить, кто же мне нужен – ты или Ванька. Всё решили два очень похожих, на первый взгляд утра. Или ночи? Рассвета. И совсем не ночи перед ними.
На спящих людях нет масок. И я вижу всё явно, чётко, осознанно.
Две возможные дороги.
Мир и покой, надёжность, нежность, любовь. Небольшие ссоры, смех и верность.
Страсть и силу, веру и отчаянье. Гнев и слёзы, опасность и полёт.
И дело вовсе не в том, что меня привлекает больше – какая жизнь. Нет, всё гораздо слож-нее. И проще. На одной чаще весов – надёжность, на другой – сумятица и хаос. Разница только в том, что для первого мне придётся отказаться от части себя. Да, тёмной, опасной, возможно, раз-рушительной.
Но. Не. Менее. Живой.
Стоит ли говорить, что в этом выбираю я? Того, кто примет меня всю.
Чтобы там не утверждали всякие сведущие люди, чтобы обрести гармонию (временами странную гармонию в хаосе) нужно просто соединить всё – и тёмное, и светлое. Иначе человек, ко-торый будет жить – это лишь пародия, измученная половинка, зовущая и ищущая непонятно чего.
Я до сих пор с улыбкой вспоминаю, как ты удивился, когда застал меня у себя на кухне мирно распивающую чай. Ты и сейчас иногда так недоверчиво посматриваешь в мою сторону, словно не до конца веря, что это я, что я здесь. Может быть, потому что я ничего тебе не объяснила. Хотя бы потому, что я не могу найти нужных слов.
В другое время. Но сейчас – ты спишь.
И я не хочу потревожить твой сон. Много почему. Потому что я – эгоистка и оставляю это преддверие только для себя. Это время только для одного человека. Время, когда я долго рассмат-риваю каждую чёрточку твоего гордого, волевого лица. Время, когда я слушаю и понимаю этот странный, проклятый непониманием, мир и саму себя. Такую же проклятую.
Мне нечасто удаётся проснуться в это время, от этого оно только становиться ценнее.
Вся моя жизнь стоит этого мгновенья-ничего.
Мгновения, когда ждёшь не ожидая. Веришь, не веря. Когда движешься, стоя на месте.
В такие моменты мне кажется что у меня есть настоящие крылья. И я их уже не почти чув-ствую, я знаю их за моей спиной. Они реальны только в этот быстротечный час, когда я совсем в них не нуждаюсь. Когда небо ненадолго перестает звать меня. Здесь. Между сном и явью. В середи-не мира. Ашваттха.
Я, конечно, живу не только ради этого.
Но сейчас, в это странное время-преддверие, мне кажется – это так.
Ты поворачиваешься во сне в поисках меня. Я подаюсь тебе навстречу. Ты крепко и не-сколько властно прижимаешь меня к себе, однако, не просыпаешься. Я осторожно обнимаю твою голову и слегка-слегка улыбаюсь. Твои волосы щекотят мои нос и щёки.
Там, завтра, или уже сегодня, будет новый день. Такой же как вчерашний. Или иной. Не-важно. Он будет там. Там, где остаются страсть и нежность, смех и слёзы, все чувства, заставляю-щие каждый раз неповторимо трепетать тело, душу, нервы.
Я и сейчас знаю, что будет там.
Я люблю тебя. Ты любишь меня, хотя никогда об этом и не говоришь. Теперь.
И всё же мы... не то чтобы слишком разные, или слишком похожие... Просто точно также как я знаю то, что ты меня любишь, мне и известно и то, что мы не сможем долго быть вместе. По-чему? Наверное, это то странное, что люди и маги зовут Судьбой.
Мгновенье-ничего. Короткий миг счастья сквозь слёзы. Этот пир во время чумы. Это сча-стье взаймы.
И ты тоже это знаешь. И мне кажется, что это то единственное, что тебя по-настоящему пу-гает. Вот ты и стараешься быть со мной как можно чаще, я же стараюсь отдать тебе как можно больше. Просто потому что знаю – так.  Знала это уже тогда, когда шла к тебе. Или за тобой. Не-важно. Это, на самом деле, не слишком и важно, так – демагогия.
Там, впереди нас не ждёт ничего. Не бывает семьи у светлой ведьмы и некромага. Просто не бывает. И не потом что ты – Тьма, а я – Свет. Не потому, что мы не будем за это бороться. Как я люблю повторять, всё проще и сложнее. Сложнее и проще. Не бывает.
У нас есть только сегодня. Ненадёжное, хрупкое, пьянящее сегодня. Настоящее, живое.
Сегодня, за которое можно отдать не только жизнь, но – размеренный покой дальнейшей жизни. Я живу с этим знанием, но не как обречённый на смерть или обречённый на жизнь. Я про-сто ЖИВУ. Как умею. Как получается.
Я поднимаю глаза к окну – над соседней крышей светлеет полоска неба. Ещё неуверенная, но уже готовая стремительно разгореться в костёр нового дня, новых душ. Она впитывает в себя мои сумерки. Сумерки Астрель.
Я утыкаюсь носом в твои волосы. Вдыхаю их странный запах. Я, почему-то, никак не могу определить, чем же они пахнут. Приятно – да. Немного необычно, но не более того. Возможно, это просто как и тебя мне не хочется делить твой запах на качества и составляющие...
Я закрываю глаза и ловко сползаю чуть ниже, удобно устраиваясь на твоём плече.
Сон приходит очень быстро.
Да, у нас нет будущего. Я знаю это.
Но я не верю в это...
Пока.
Ты.
Спишь...